A ARTE DE COMUNICAR

BARCELONA, Colagem e técnica mista sobre papel, @ joaquim alves, 2006

*******************************

Uma homenagem aos produtores de comunicação.

REPOSIÇÃO

DA ALMA

tantas vezes

parva

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a chuva as lavou.
As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o vento as poliu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a neve as cobriu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o sol assim as tornou.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque sangue quente

corre ainda nas veias dos homens.

**

Morrer devia ser assim:

lavar a cara com areia fina

e mergulhar no mar adormecido.

**

Não havia memória.

Havia chão.

**

Levei as minhas mãos ao teu rosto.

Levei as minhas mãos às tuas mãos.

Levei as minhas mãos ao teu corpo.

E tu sorriste.

Os milagres que as mãos fazem!

**

Roubei girassóis da varanda da casa da minha tia.

Roubei-os, mas com ajuda!

Comigo foram o Almada e o Régio,

o Eugénio e o Fernando.

Um assalto, sem cúmplices,

nunca seria verdadeiro e credível.

Trepei pelo granito,

segurei-me às ripas,

arranquei as plantas,

e atirei-as para baixo.

Tudo isto,

enquanto a minha tia dormia.

Almada ficou com três.

Se não me engano, o Régio com duas.

O Fernando apanhou a outra.

O último girassol trouxe-o comigo.

Ainda o guardo como recordação.

Quem pode colocar ordem,

nesta minha confusão,

é o Zé Gomes que tudo fotografou.

A claque também não faltou.

Presentes: o Alexandre, o Ary

e a Natália; Dinis, Florbela e Garrett.

Estes que nem convidados foram!

Juntaram-se alguns populares,

por vontade própria e espontânea,

mais uns tantos estrangeiros que,

por ali, turismo faziam.

Os jornalistas avisados não foram.

Mas houve reportagem,

três semanas depois,

num qualquer diário da capital.

Era uma sexta-feira quaresmática.

Disso recordo-me,

de acordo com o calendário

da Magna e Santa Igreja Católica.

O Belo assegura-me que esteve

um lindo dia de sol.

Não me lembro...

Sei que desci, colocando os pés

nas pedras por onde subi.

Eram-me tão familiares,

como as minhas mãos.

Girassóis roubei da varanda

da minha tia.

E ela perdoou-me,

quando lhe disse que era

para o Vicente os pintar.

Roubei girassóis para Van Gogh.

E guardo ainda

um original da série,

em casa da minha tia.

Se vale milhões, não sei.

Tudo é, quase sempre,

pouco mais que nada.

**

Por que não podemos apagar as palavras,

fazer delas um incêndio, uma inundação…

Depois, escrever tudo de novo

com nomes que não soubemos nomear

e imagens que inventar não pudemos.

Tudo mais e mais verdadeiro.

Por que não podemos rasgar a carne,

os ossos, os olhos, para podermos dizer,

ao menos uma vez na vida:

Viva a página.

Viva a mão.

Vivam os dias.

**

Por um pouco mais de sonho,

azul como esta tinta que uso;

por um pouco mais de vida,

darei todo o oiro que não tenho,

aquela imensa força de luta,

o meu coração e vontade.

Por um pouco mais de azul,

Lisboa pode servir de troca;

porque a minha pátria não é

a língua portuguesa.

A minha pátria não é aqui,

onde moro ou trabalho.

A minha pátria (querem saber?)

é tudo em que acredito.

@private/outubro 20007

__________________________________________________________

AMPHORA

Convém revelar
a quem o não saiba
que este texto
tem matura idade
e
culpa minha
nenhuma


Para que conste

Amphora

Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o silêncio,

num lugar ermo de terra feito

e madeira velha por tempo:

o ressuscitar dos nossos sentidos e voz;

A escrita germinando

nos degraus húmidos do resistir.

Não há inverno nem verão. Ninguém fala.

Escuta-se o rumor do vento, se o vento sopra,

o silêncio da casa, da amphora.

E há vinho: natureza fresca.

E há mel, recolhido cuidadosamente no ano anterior.

Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o corpo.

E fizemos amor.

*

Que casa querer depois desta casa?

Que corpo desejar depois do corpo ali?

*

Molhámos os corpos nos riachos

gerados no interior da neve e da montanha,

irmanados naquela mútua recompensa de gurgitares:

nós e as fontes; nós e as pequenas quedas de água,

no verdadeiro silêncio da terra.

*

Não havia memória.

Havia chão.

*

Às vezes, sentávamo-nos nas gotas de orvalho,

suspensas na relva

e revíamo-nos nos espelhos das nuvens dispersas,

vagueando em sonhos.

Adormecíamos, por vezes.

Acordávamos tão leves...

*

O frio não era motivo de abandono.

Habitávamos a casa, as réstias de sol,

a luz matinal coada na limpidez do espaço.

Fazíamos o jogo paciente da aranha tecendo a sua rede.

Seguíamos-lhe os movimentos.

Apreciávamos a lentidão das suas esperas.

Sentíamos pena das suas vítimas.

Como libertá-las, sem quebrarmos os ténues braçosda prisão?

*

Era o equilíbrio natural que absorvíamos.

Amávamos. Conjugados no todo de um ambiente primordial.

E quem somos, para podermos quebrar o sossego da harmonia,

construída em todos os recantos

deste terno e pequeno mundo?

Sentávamo-nos, por vezes, no musgo.

Na frescura da terra semeada de pinheiros.

Viajávamos, depois, aos confins do eco

e nossas vozes regressavam mais quentes.

De amor.

*

E quando a mágoa espreitava

sob um sorriso,

dizias somente:

a noite só vem

quando os olhos se fecham de cansaço.

Antes, é a sempre e repetida loucura

dos encontros sem fim, sem fundo,

no outro lado do mundo.

*

Era a manhã vinha ao nosso encontro.

Em busca de um beijo húmido,

nascido no interior da noite.

Caminhava pela madrugada preguiçosa

e removida das entranhas do desejo.

Amanhecia. Ou eras tu que caminhavas

à procura de um silêncio

envolto em nevoeiro matinal?

*

Respiravas sonhos inteiros

à medida dos teus olhos erguidos

na direcção da luz.

Havia um sol razante no arvoredo.

Um reflexo enorme na tua mão.

E o frio ainda não tinha nascido.

*

Brilhavam auroras nos teus olhos.

Nos teus cabelos batia o vento.

E as searas permaneciam atentas

ao lento declinar da tarde.

Um sentimento natural unia-nos

ao cheiro cinzento da terra.

Como penetrar a penumbra do sol,

sem desperdiçar o tempo da erva?

*

Baixo os olhos à torrente de água que nos liga.

Os teus olhos prendem-se atentos

ao lento declinar da tarde

e espantam-se.

A água não mais é cor de água.

Transporta, num turbilhão de nervos,

nosso sangue,

à procura de repouso

no interior mais fundo da terra.

*

Uníamos o cheiro da terra

ao intenso florir dos nossos olhos,

no espanto natural de termos mãos.

QUASE PERFEIÇÃO

Quase

Quase perfeita

a razão do gesto
que não aconteceu.

Quase perfeita

a memória do gosto
que se perdeu.

Quase perfeita

a mão
que escreveu
e não rasgou

palavras amargas.

E a doçura ali tão perto:

ali mesmo ao lado.

Metade da alma
partida,

perdida...

Quase perfeita,

a intenção!

Monte Abraão, 30. outubro. 2007

EM LOUVOR DO ACASO E DO ESPANTO

Pormenor de foto de telas sobrepostas

por um mero acaso.

(para o Manuel Anastácio, sem acaso.)

O ESPANTO

Há coisas que não deixam de nos espantar.
Não conseguir dormir (vá lá saber-se o seu porquê),
não resistir àquele filme do Alfredo, do François,
do Roman, do Bresson, da Duras e mais mil nomes
que não me ocorrem.
Voltando ao importante, por agora,
há coisas que não deixam de nos enpantar.
Um record mundial em apenas cem metros,
mesmo que seja numa piscina,
ou um 470 português que sabe velejar
como eu não imagino.
Mas voltando ao mais importante do importante,
o espanto é termos mãos
e capacidade para cozer o barro
e fazer viagens a marte e arredores
e querermos mais e mais ainda
sempre como nos fica bem
e acreditar que é possível transformar
este mundo infeliz (fica bem e devemos)
devemos afirmar todos os dias
a humildade de sermos humanos e reais
com capacidade de sonhar pois sonhar
todos os dias
todos os dias
todos os dias
até ao suspiro final.

(Sem nenhum amen, please!)

GALERIA 1 - ArtBox

IN COMPUTER

velas I

velas II

marina I

ART Box 21