REPOSIÇÃO

DA ALMA

tantas vezes

parva

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a chuva as lavou.
As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o vento as poliu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a neve as cobriu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o sol assim as tornou.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque sangue quente

corre ainda nas veias dos homens.

**

Morrer devia ser assim:

lavar a cara com areia fina

e mergulhar no mar adormecido.

**

Não havia memória.

Havia chão.

**

Levei as minhas mãos ao teu rosto.

Levei as minhas mãos às tuas mãos.

Levei as minhas mãos ao teu corpo.

E tu sorriste.

Os milagres que as mãos fazem!

**

Roubei girassóis da varanda da casa da minha tia.

Roubei-os, mas com ajuda!

Comigo foram o Almada e o Régio,

o Eugénio e o Fernando.

Um assalto, sem cúmplices,

nunca seria verdadeiro e credível.

Trepei pelo granito,

segurei-me às ripas,

arranquei as plantas,

e atirei-as para baixo.

Tudo isto,

enquanto a minha tia dormia.

Almada ficou com três.

Se não me engano, o Régio com duas.

O Fernando apanhou a outra.

O último girassol trouxe-o comigo.

Ainda o guardo como recordação.

Quem pode colocar ordem,

nesta minha confusão,

é o Zé Gomes que tudo fotografou.

A claque também não faltou.

Presentes: o Alexandre, o Ary

e a Natália; Dinis, Florbela e Garrett.

Estes que nem convidados foram!

Juntaram-se alguns populares,

por vontade própria e espontânea,

mais uns tantos estrangeiros que,

por ali, turismo faziam.

Os jornalistas avisados não foram.

Mas houve reportagem,

três semanas depois,

num qualquer diário da capital.

Era uma sexta-feira quaresmática.

Disso recordo-me,

de acordo com o calendário

da Magna e Santa Igreja Católica.

O Belo assegura-me que esteve

um lindo dia de sol.

Não me lembro...

Sei que desci, colocando os pés

nas pedras por onde subi.

Eram-me tão familiares,

como as minhas mãos.

Girassóis roubei da varanda

da minha tia.

E ela perdoou-me,

quando lhe disse que era

para o Vicente os pintar.

Roubei girassóis para Van Gogh.

E guardo ainda

um original da série,

em casa da minha tia.

Se vale milhões, não sei.

Tudo é, quase sempre,

pouco mais que nada.

**

Por que não podemos apagar as palavras,

fazer delas um incêndio, uma inundação…

Depois, escrever tudo de novo

com nomes que não soubemos nomear

e imagens que inventar não pudemos.

Tudo mais e mais verdadeiro.

Por que não podemos rasgar a carne,

os ossos, os olhos, para podermos dizer,

ao menos uma vez na vida:

Viva a página.

Viva a mão.

Vivam os dias.

**

Por um pouco mais de sonho,

azul como esta tinta que uso;

por um pouco mais de vida,

darei todo o oiro que não tenho,

aquela imensa força de luta,

o meu coração e vontade.

Por um pouco mais de azul,

Lisboa pode servir de troca;

porque a minha pátria não é

a língua portuguesa.

A minha pátria não é aqui,

onde moro ou trabalho.

A minha pátria (querem saber?)

é tudo em que acredito.

@private/outubro 20007

__________________________________________________________