Púcara

AO TEU NOME

2008-06-28T14:39:00.004Z

**********

ao teu nome

nada acrescento

apenas

o sentimento

que me permite

tratar-te

por amada

TEJO

2008-06-24T15:51:00.005Z

____________

Da minha casa, o Tejo parece um tapete verde.

Às vezes, uma fábrica de navios.

São tantos, a partir e a chegar,

que os meus olhos ficam confusos e admirados

de como é possível haver tantos barcos no mar.

A minha admiração é muito maior,

quando me dou conta que o Tejo é um rio.

Sabiam que o Tejo é um rio?

Sim, é um rio, embora por vezes não o pareça,

quando da foz se aproxima,

como é normal num rio.

Gosto muito de rios. Sempre gostei.

Mas acho estranho um rio com tantos navios,

vedetas, petroleiros, corvetas, porta-aviões

e outras coisas assim.

É por essas, e por outras,

que acho o rio da minha aldeia

mais bonito que o Tejo.

E, juro que nunca entendi,

por que raio de razões

o Pessoa não gostava do Tejo.

Afinal, ele nem sequer tinha aldeia!

joaquim alves

40 POEMAS DO RECANTO DAS LETRAS

2008-05-15T16:30:00.007Z

"ORIGENS",

Técnica mista e acrílico sobre tela, 81x100 cm
Joaquim Alves, Lisboa,1988

RELÍQUIA

por fim

ele disse

teus olhos

de cotovia

é que

me vestem

de alegria

MAGIA

de todas as vezes

sempre que a voz

sintonizou a noite

chamaram-lhe

magia

é tudo mentira

sempre foi

e nunca mais será

noite

e magia

roubaram-nos

tudo

SEGREDO

amanhã

no silêncio

da noite

uma nova

liberdade

vai chegar

é urgente

é preciso

é necessário

para sermos

gente

pessoas

não amanhã

de preferência

hoje

POESIA É ARTE

perguntaram-me

por que

não pões

poemas

nas telas

respondi

a poesia

já é

arte

ARTE

Arte

não é

o risco

é arriscar

a alma

o coração

o corpo

a mão

arte é viver

profundamente

para além

da normalidade

vigente

arte é ser

não se sabe

muito bem

o quê

LOUCURA SEMPRE

entra

nunca

chega

lá

não

meu

amor é

LOUCURA 2

voltei

à neve

ao gelo

ao copo

ao corpo

foi

uma

húmida

única

loucura

LOUCURA

não

fosse

assim

vida

tinha-se

perdido

IDEAL

o ideal

não existe

mas

quando

existe

um ideal

é preciso

mantê-lo

dar-lhe

água

ESPANTO

voltei

ao local

costume

para espanto meu estavas lá

LIMIAR

tudo

começou

lá

num limiar

de esperança

pequenino

trémulo

e cheio

de dúvidas

que deu

frutos

INJUSTIÇA

já que tudo o que peço

de tão pequeno

não mereço

vou fazer justiça

com as minhas

fracas mãos

amanhã vou ao mercado

e compro uma espada

à imagem

da que vi

usada

velha

gasta

ferrugenta

e tudo

amanhã

vou matar

a morte

PEDIDO

como à noite

não posso falar com o sol

fiz um pedido urgente à lua

tentar pôr ordem na morte

porque é indecente roubar

em dez dias apenas

duas amigas e um amigo

da minha vida

fico à espera de resposta

da senhora dona lua

VISÃO

alinhou

os patins

respirou fundo

e lançou-se

quero

experimentar

a beleza

humana

e o anjo

desapareceu

LUA

foi

ela

que

ditou

só

escrevi

vós

não

percebeis

nada

mim

foi

ela

que

ditou

LOBOS

vivem

comunidade

assim

alimentam

acordo

com

hierarquia

ESTRELA

o gato pardo

que anda

pela minha rua

ia a passar

e passou

uma

estrela

disse

esta

para ti

O INFINITO

o infinito não existe

o infinito é um oito deitado

o infinito é o contrário

do que somos

o infinito é uma estátua

antes do terramoto

o infinito sou eu

teses e mais teses

todas à procura

do infinito

BEM RARÍSSIMO

o silêncio

como

a amizade

um bem

raríssimo

respondeu

o poeta

agradeci

com

o olhar

JAZZ TIME

um dia voltaremos

a encontrar-nos

num fado da amália

num samba da elis

num poema de gedeão

num solo de santana

num filme de trufaut

ou talvez em montreux

essa cidadezinha suíça

que é uma referência

de encontros súbitos

isso em montreux

para apresentar-te

os meus amigos

que jazz time

gostam de improvisar

fica combinado

no próximo ano

em montreux

nos encontramos

AO POETA DO AMOR E DA LUTA,

ANTÓNIO GOUVEIA

(Na Blogosfera: António Melenas)

já não sou eu

que aqui estou

faltas cá tu

falta-me

um bocadinho

de mim

já não sou eu

que cá estou

continuarei

sim continuarei

a escrever-te

cada vez

mais baixinho

e em tom lento

que a vida

se é caminho

só mesmo

exaltada fica

quando lutamos

com o amor

que revelaste

já não sou eu

que estou

por aqui

faltas cá tu

por inteiro

(Para ouvir textos de António Melenas, na voz de Luís Gaspar,

aceda a:

Standard Podcast [16:20m]: Hide Player | Download

http://www.estudioraposa.com/index.php/18/03/2008/

lugar-086-antonio-melenas/

e em:

http://www.estudioraposa.com/index.php/11/01/2008/15

SILÊNCIO

o silêncio

dos poetas

como tu

é sempre

branco

alvura

onde

novas

palavras

crescem

des

men

até

terna

idade

(Ainda, para o António Gouveia.)

DE QUE RIO VIESTE

de que rio vieste

para te encontrar

nesta margem

o sonho largo

os olhos inquietos

na boca

o espanto

que

nascente

brotaste

SENTIDOS

perdi

os óculos

mas

continuei

a sentir

as tuas

duas

mãos

até

de olhos

fechados

POESIA

agora

os dias

são

maiores

posso dar-te

mais luz

estender-te

os braços

convidar-te

para jantares

poentes

bonitos

e depois

ficar

a ver-te

a saboreares

docemente

Poesia

OS PÁSSAROS

ninho

represa

vão

apanham

uma

minhoca

ninho

regressam

MILAGRE

saí

casa

entrei

quintal

a couve

estava

triste

fiz-lhe

uma

festinha

sorriu

GRÃO de AREIA

olha

já

não

há

cais

para

sonhos

mas

sul

vou

colher

grão

areia

só

para

LITERATURA

abri

livro

fechei-o

gaveta

tirei

palavra

amor

PALAVRAS

abri

livro

fechei-o

gaveta

tirei

palavra

amor

UMA VEZ

morremos pela boca

morremos pelo coração

morremos pela cabeça

morremos pelo pulmão

morremos aos poucos

morremos de emoção

morremos de repente

morremos a destempo

morremos contra a mão

morremos contra a alma

morremos uma vez só

O TEMPO

O relógio

não olha

para mim

pago-lhe

com

a mesma

moeda

LÁGRIMAS

des

cul

sub

ção

mes

cho

rar

IDEM

Por vezes

são

as lágrimas

que

nos salvam

coisas simples

que no dizer

do poeta

não passam

de água

cloreto

de sódio

QUASE

Quase perfeita

a razão do gesto

que não aconteceu.

Quase perfeita

a memória do gosto

que se perdeu.

Quase perfeita

a mão que escreveu

e não rasgou

palavras amargas.

E a doçura ali tão perto:

ali mesmo ao lado.

Metade da alma

partida,

perdida...

Quase perfeita,

a intenção!

***************

in, pucaradojaquim.blogspot.com

LE TEMPS QUI PASSE

Tudo passa

disse ele

pois

disse

ela

e não

alcançaram

o último

degrau

azul

que a nuvem

que

passava

levou

consigo

inutilmente

A ESCRIVANINHA DO POETA

Sentou-se

levantou-se

deu

três voltas

quarto

crescente

voltou

escreveu

desisto

entender

este

mundo

tão

pouco

global

. ponto

ponto

final .

. final

ponto

pronto

____

Hoje,

não há estrelas

para ninguém!

Morreu mais um poeta!

Pronto.

MUSICAL

cons

truí

mos

nossa

casa

sobre

ruí

nas

ela

não

veio

abai

@joaquim alves

in "Terra Branca"

LADO ESCURO

Regressei

à varanda

estive à

tua espera

e não

te vi

será que

foste

pelo lado

escuro

esta

noite

******************

@joaquim alves in "Poemas à Janela"

PERSONALIDADE

Cabeça erguida

voz segura

alma calma

olhar vago

sentir profundo

fingimento

nenhum

levantou-se

disse boa-noite

e saiu

para não mais

voltar

*******************

@joaquim alves in "Poemas à Janela"

UMA TELA

2008-05-08T14:37:00.001Z

*****

Ficha Técnica

Título: TIME
Autor: Joaquim Alves
Assinatura: Manus
Técnica: Acrílico sobre tela, com colagem
Dimensões: 120x120 cm
Data: 1995
Propriedade: Coleccionador Particular

Notas: Homenagem a Sonia e Robert Delaunay,
casal amigo do nosso Amadeo de Souza-Cardoso,
nascido em Manhufe (Amarante), em 1887,
e um dos nossos primeiros modernistas.
Viveu em Paris, no início do século vinte,
onde conheceu muita gente do movimento,
e veio a morrer - jovem - de gripe pneumónica
(tb conhecida como "gripe espanhola"),
na sua terra natal, em 1918.

*
Muito mais haveria a dizer, mas ficam estas dicas,
para que - quem quiser - descubra o nosso Amadeo,
que amigo também foi de Amedeo Modigliani,
nascido em Livorno (1884).

MORREU MAIS UM POETA

2008-03-25T17:25:00.002Z

*****

AO POETA DO AMOR E DA LUTA
ANTÓNIO GOUVEIA
(Na Blogosfera: António Melenas)

já não sou eu
que aqui estou

faltas cá tu
falta-me
um bocadinho
de mim
já não sou eu
que cá estou

continuarei
sim continuarei
a escrever-te
cada vez
mais baixinho
e em tom lento

que a vida
se é caminho
só mesmo
exaltada fica
quando lutamos
com o amor
que revelaste

já não sou eu
que estou
por aqui
faltas cá tu
por inteiro

________________________

Para ouvir textos de António Melenas, na voz de Luís Gaspar,
aceda a:
Standard Podcast [16:20m]: Hide Player | Download
em
http://www.estudioraposa.com/index.php/18/03/2008/
lugar-086-antonio-melenas/
e em:

http://www.estudioraposa.com/index.php/11/01/2008/15

BLOG

2008-03-12T02:17:00.002Z

*****

Citando-me
atropelei-me
fui parar ao hospital

operaram-me

depois
atropelaram
o médico

MÁGOAS DO TEMPO

2008-03-05T19:03:00.002Z

Para
Simone de Oliveira

Hoje, pedindo desculpa por esta interrupção,
Tenho que falar da Simone. Da nossa Simone.
Portuguesa de Gema e de Gama, cantora, setenta anos de idade,
intérprete de mil textos de poetas grandes da mal estimada língua
portuguesa, mãe, amante, avó, além de fonte de milhões de emoções,
comemora, agora, cinquenta anos da sua carreira artística.
O texto que se segue é para SIMONE DE OLIVEIRA,
Mulher-coragem à portuguesa.

Mágoas do tempo

Olho para ti
e vejo
a tua alma

dorida
sofrida
maltratada

olho para ti
e
choro
baixinho

Este texto foi-me enviado pelo Joaquim Alves e porque estou com ele na admiração pela Simone aqui faço das dele, as minhas palavras.

Luís Gaspar, in
http://www.truca.pt/fofocas.html

EXPOSIÇÃO DE PINTURA

2008-02-26T06:51:00.004Z

ENSAIOS

Este o título da exposição
de Joaquim Alves que,
neste momento,
se encontra patente ao público,
em Monte Abraão (Queluz)
no Café/Restaurante O REBELO,
Rua Ruy Belo,
próximo da Avª da República.

Ver para crer.

A ARTE DE COMUNICAR

2008-01-18T02:01:00.000Z

BARCELONA, Colagem e técnica mista sobre papel, @ joaquim alves, 2006

*******************************

Uma homenagem aos produtores de comunicação.

REPOSIÇÃO

2008-01-06T02:37:00.000Z

DA ALMA

tantas vezes

parva

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a chuva as lavou.
As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o vento as poliu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque a neve as cobriu.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque o sol assim as tornou.

As pedras brancas da calçada da minha rua

são brancas porque sangue quente

corre ainda nas veias dos homens.

Morrer devia ser assim:

lavar a cara com areia fina

e mergulhar no mar adormecido.

Não havia memória.

Havia chão.

Levei as minhas mãos ao teu rosto.

Levei as minhas mãos às tuas mãos.

Levei as minhas mãos ao teu corpo.

E tu sorriste.

Os milagres que as mãos fazem!

Roubei girassóis da varanda da casa da minha tia.

Roubei-os, mas com ajuda!

Comigo foram o Almada e o Régio,

o Eugénio e o Fernando.

Um assalto, sem cúmplices,

nunca seria verdadeiro e credível.

Trepei pelo granito,

segurei-me às ripas,

arranquei as plantas,

e atirei-as para baixo.

Tudo isto,

enquanto a minha tia dormia.

Almada ficou com três.

Se não me engano, o Régio com duas.

O Fernando apanhou a outra.

O último girassol trouxe-o comigo.

Ainda o guardo como recordação.

Quem pode colocar ordem,

nesta minha confusão,

é o Zé Gomes que tudo fotografou.

A claque também não faltou.

Presentes: o Alexandre, o Ary

e a Natália; Dinis, Florbela e Garrett.

Estes que nem convidados foram!

Juntaram-se alguns populares,

por vontade própria e espontânea,

mais uns tantos estrangeiros que,

por ali, turismo faziam.

Os jornalistas avisados não foram.

Mas houve reportagem,

três semanas depois,

num qualquer diário da capital.

Era uma sexta-feira quaresmática.

Disso recordo-me,

de acordo com o calendário

da Magna e Santa Igreja Católica.

O Belo assegura-me que esteve

um lindo dia de sol.

Não me lembro...

Sei que desci, colocando os pés

nas pedras por onde subi.

Eram-me tão familiares,

como as minhas mãos.

Girassóis roubei da varanda

da minha tia.

E ela perdoou-me,

quando lhe disse que era

para o Vicente os pintar.

Roubei girassóis para Van Gogh.

E guardo ainda

um original da série,

em casa da minha tia.

Se vale milhões, não sei.

Tudo é, quase sempre,

pouco mais que nada.

Por que não podemos apagar as palavras,

fazer delas um incêndio, uma inundação…

Depois, escrever tudo de novo

com nomes que não soubemos nomear

e imagens que inventar não pudemos.

Tudo mais e mais verdadeiro.

Por que não podemos rasgar a carne,

os ossos, os olhos, para podermos dizer,

ao menos uma vez na vida:

Viva a página.

Viva a mão.

Vivam os dias.

Por um pouco mais de sonho,

azul como esta tinta que uso;

por um pouco mais de vida,

darei todo o oiro que não tenho,

aquela imensa força de luta,

o meu coração e vontade.

Por um pouco mais de azul,

Lisboa pode servir de troca;

porque a minha pátria não é

a língua portuguesa.

A minha pátria não é aqui,

onde moro ou trabalho.

A minha pátria (querem saber?)

é tudo em que acredito.

@private/outubro 20007

__________________________________________________________

AMPHORA

2007-11-21T02:24:00.001Z

Convém revelar
a quem o não saiba
que este texto
tem matura idade
e
culpa minha
nenhuma

Para que conste

Amphora

Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o silêncio,

num lugar ermo de terra feito

e madeira velha por tempo:

o ressuscitar dos nossos sentidos e voz;

A escrita germinando

nos degraus húmidos do resistir.

Não há inverno nem verão. Ninguém fala.

Escuta-se o rumor do vento, se o vento sopra,

o silêncio da casa, da amphora.

E há vinho: natureza fresca.

E há mel, recolhido cuidadosamente no ano anterior.

Encontrámos aqui o vinho, o gelo, o copo, o corpo.

E fizemos amor.

Que casa querer depois desta casa?

Que corpo desejar depois do corpo ali?

Molhámos os corpos nos riachos

gerados no interior da neve e da montanha,

irmanados naquela mútua recompensa de gurgitares:

nós e as fontes; nós e as pequenas quedas de água,

no verdadeiro silêncio da terra.

Não havia memória.

Havia chão.

Às vezes, sentávamo-nos nas gotas de orvalho,

suspensas na relva

e revíamo-nos nos espelhos das nuvens dispersas,

vagueando em sonhos.

Adormecíamos, por vezes.

Acordávamos tão leves...

O frio não era motivo de abandono.

Habitávamos a casa, as réstias de sol,

a luz matinal coada na limpidez do espaço.

Fazíamos o jogo paciente da aranha tecendo a sua rede.

Seguíamos-lhe os movimentos.

Apreciávamos a lentidão das suas esperas.

Sentíamos pena das suas vítimas.

Como libertá-las, sem quebrarmos os ténues braçosda prisão?

Era o equilíbrio natural que absorvíamos.

Amávamos. Conjugados no todo de um ambiente primordial.

E quem somos, para podermos quebrar o sossego da harmonia,

construída em todos os recantos

deste terno e pequeno mundo?

Sentávamo-nos, por vezes, no musgo.

Na frescura da terra semeada de pinheiros.

Viajávamos, depois, aos confins do eco

e nossas vozes regressavam mais quentes.

De amor.

E quando a mágoa espreitava

sob um sorriso,

dizias somente:

a noite só vem

quando os olhos se fecham de cansaço.

Antes, é a sempre e repetida loucura

dos encontros sem fim, sem fundo,

no outro lado do mundo.

Era a manhã vinha ao nosso encontro.

Em busca de um beijo húmido,

nascido no interior da noite.

Caminhava pela madrugada preguiçosa

e removida das entranhas do desejo.

Amanhecia. Ou eras tu que caminhavas

à procura de um silêncio

envolto em nevoeiro matinal?

Respiravas sonhos inteiros

à medida dos teus olhos erguidos

na direcção da luz.

Havia um sol razante no arvoredo.

Um reflexo enorme na tua mão.

E o frio ainda não tinha nascido.

Brilhavam auroras nos teus olhos.

Nos teus cabelos batia o vento.

E as searas permaneciam atentas

ao lento declinar da tarde.

Um sentimento natural unia-nos

ao cheiro cinzento da terra.

Como penetrar a penumbra do sol,

sem desperdiçar o tempo da erva?

Baixo os olhos à torrente de água que nos liga.

Os teus olhos prendem-se atentos

ao lento declinar da tarde

e espantam-se.

A água não mais é cor de água.

Transporta, num turbilhão de nervos,

nosso sangue,

à procura de repouso

no interior mais fundo da terra.

Uníamos o cheiro da terra

ao intenso florir dos nossos olhos,

no espanto natural de termos mãos.

QUASE PERFEIÇÃO

2007-10-31T02:03:00.000Z

Quase

Quase perfeita

a razão do gesto
que não aconteceu.

Quase perfeita

a memória do gosto
que se perdeu.

Quase perfeita

a mão
que escreveu
e não rasgou

palavras amargas.

E a doçura ali tão perto:

ali mesmo ao lado.

Metade da alma
partida,

perdida...

Quase perfeita,

a intenção!

Monte Abraão, 30. outubro. 2007

EM LOUVOR DO ACASO E DO ESPANTO

2007-07-11T03:40:00.000Z

Pormenor de foto de telas sobrepostas

por um mero acaso.

(para o Manuel Anastácio, sem acaso.)

O ESPANTO

Há coisas que não deixam de nos espantar.
Não conseguir dormir (vá lá saber-se o seu porquê),
não resistir àquele filme do Alfredo, do François,
do Roman, do Bresson, da Duras e mais mil nomes
que não me ocorrem.
Voltando ao importante, por agora,
há coisas que não deixam de nos enpantar.
Um record mundial em apenas cem metros,
mesmo que seja numa piscina,
ou um 470 português que sabe velejar
como eu não imagino.
Mas voltando ao mais importante do importante,
o espanto é termos mãos
e capacidade para cozer o barro
e fazer viagens a marte e arredores
e querermos mais e mais ainda
sempre como nos fica bem
e acreditar que é possível transformar
este mundo infeliz (fica bem e devemos)
devemos afirmar todos os dias
a humildade de sermos humanos e reais
com capacidade de sonhar pois sonhar
todos os dias
todos os dias
todos os dias
até ao suspiro final.

(Sem nenhum amen, please!)

GALERIA 1 - ArtBox

2007-06-27T15:46:00.000Z

IN COMPUTER

velas I

velas II

marina I

ART Box 21

2007-06-26T20:27:00.001Z

ARTbox 20

2007-06-26T14:50:00.001Z

ARTbox 18

2007-06-26T14:33:00.001Z

ARTbox 17

2007-06-26T14:31:00.001Z

ARTbox 16

2007-06-26T14:30:00.001Z

ARTbox 15

2007-06-26T14:28:00.001Z

ARTbox 14

2007-06-26T14:27:00.001Z

ARTbox 12

2007-06-26T14:24:00.000Z

ARTbox 11

2007-06-26T14:23:00.000Z

ARTbox 10

2007-06-26T14:22:00.001Z

ARTbox 9

2007-06-26T14:20:00.000Z

ARTbox 8

2007-06-26T14:18:00.000Z

ARTbox 7

2007-06-26T14:15:00.001Z

Pormenor de "Les amants",

Acrílico sobre tela, 140x230 cm, 1988

ARTbox 6

2007-06-26T14:13:00.001Z

Desenho em computador, 1996

ARTbox 5

2007-06-26T14:12:00.001Z

ARTbox 4

2007-06-26T14:11:00.001Z

ARTbox 3

2007-06-26T14:08:00.001Z

ARTbox 2

2007-06-26T14:06:00.000Z

ARTbox 1

2007-06-26T14:05:00.000Z

ART BOX

2007-06-26T13:53:00.001Z

Aqui se inicia a publicação de uma série de trabalhos

do arquivo pessoal, realizados pelo próprio

e, maioritariamente, inéditos.

ADIVINHEM DE QUEM É

2007-06-16T01:01:00.000Z

(Excepcionalmente, entra aqui a escrita inglesa. Sem mais comentários.)

(Ó dessa!...)

*********************************************************

ODESSA

Fourteenth of February,

eighteen ninety-nine,

the British ship Veronica was lost without a sign.

Baa baa black sheep, you haven't any wool.

Captain Richardson left himself a lonely wife in Hull.

Cherub, I lost a ship in the Baltic sea.

I'm on an iceberg running free.

Sitting, filing this berg to the shape of a ship;

sailing my way back to your lips.

One passing ship gave word thatyou

have moved out of your old flat,

you love the Vicar more than words can say.

Tell him to praythat I won't melt away

and I'll see your face again.

Odessa, how strong am I?

Odessa, how time goes by.

Treasure, you know the neighbours that live next door,

they haven't got their dog anymore.

Freezing, sailing around in the North Atlantic,

can't seem to leave the sea anymore.

I just can't understand why you just moved to Finland.

You love that Vicar more than words can say.

Ask him to praythat I won't melt away

and I'll see your face again.

Odessa, how strong am I?

Odessa, how time goes by.

Oooh, ooooh....Fourteenth of February,

eighteen ninety-nine,

the British ship Veronica was lost without a sign.

**********************************************

(Acontece. Até aos melhores. Adivinhem quem canta.)

POESIA & MATEMÁTICA NA ANTENA 1

2007-06-16T00:55:00.000Z

(Após a audição de uma excelente conversa,
made in Antena 1, 15/16 junho 2007)

IRONIA

liberto-me
ganho asas
levanto voo

como se libelinha fosse

paro no lago
busco alimento
sigo em frente

como se selvagem fosse

solto-me
sou livre
assim quero

caio na armadilha

preso fico
tento levantar-me
faltam-me forças

com que então
querias voar
insistem

liberdade frágil
aparente
democracia

viva a câmara
de lisboa

(Inteiramente dedicado à visão de Jorge Nuno Silva
e, por tabela, a João Pedro Neto e José Luís Fachada.)

ANTES DO DIA

2007-06-09T01:24:00.000Z

sem título, técnica mista @manus 2007

O CALDO ENTORNADO

Nem imaginado tinha
o que se ia passar
estavam todos acordados
e o telefone não tocou
precisava
de um bom dia inesperado
que não chegou
anda tudo atrasado
não vale a pena lamentar
tanta ausência
provoca esta dimensão
fugir da nossa esfera
recuar com a maré
e se a rocha for mole
viva o mexilhão
recupere o pé
e volte a terra
por sua mão
já agora
junte uns amigos
faça uma cataplana
respire fundo
festeje a vida
encomende uns frangos assados
sirva com piripiri
e batata frita
salada mista de alface
agrião e tomate
não esquecendo a velha cebola
já que a vida tem mais valor
com tempero adequado
nada de truques
pois as magias estão caras
mesmo que o barco meta água
e as velas se agitem
há sempre uma hipótese
de voltar a comer um bife

NEM MAIO NEM MADURO

2007-05-30T13:35:00.000Z

NEM MAIO NEM MADURO

já não vale a pena pedir
chuva no nabal sol na eira

já não vale a pena esperar

lá se foram todas as esperanças
todos os sonhos e quimeras vãs
todas as mãos que podiam
fazer regresso às origens

esta manhã em dia de greve
o senhor Mundo morreu
sem deixar descendência

acabou a geração rasca a de oiro
a de prata a ilustre a ilusória
a que não vai vir acabou-se

tudo ó tudo
o que era vaidade
e vento que não passou
nem passar vai

nem em maio já se pode confiar

paciência
que tarde já ontem era

LIBERDADE DAS PALAVRAS

2007-05-24T02:12:00.001Z

Já no vento me fui embora
porque esperava
que me parassem
fizessem voltar atrás
e não me fosse embora

não funcionou
a estratégia que era simples
não funcionou

perderam-se as palavras
comunicação desnecessária
para tão milhares de fotogramas
por hora e dia e mês e anos
e séculos

só o espanto fica no segundo

naquele espaço de
não sei que dizer
é demais para mim
não tenho palavras
não tenho palavras

palavras para quê
palavras palavras
leva-as o vento
e para lá das ditas
e concretas palavras
o que resta quando resta
é o mistério de haver
palavras por descobrir
tantas palavras
que
davam
para
ficar
eternamente
a dizer
a escrever
a debitar

sonhos quentes
quimeras vãs
sonetos d'outros tempos
memórias da noite
todas as manhãs

davam
e dão

quando
a gente quer
e elas

deixam

MENSAGEM COM DIRECÇÃO

2007-05-24T01:45:00.000Z

Ilustrações para o Caderno Primeiro @manus 2006/ pequenos formatos

(Txt. enviado para a Truca do Luís Gaspar,
a propósito de pérolas ouvidas no Estúdio Raposa.)
http://www.estudioraposa.com
http://www.truca.pt

SILÊNCIO DAS ONDAS

(Aqui ficam palavrinhas do silêncio da noite,
em ondas redondas, como as escritas.)

Estive a ouvir os últimos Lugares (53 e 54)
e, também,comentários a vulso.
Gostei de tudo, mas sublinho o Luís Durães
que, ao lado de uma Sofia luminosa,
lhes desejo continuada invasão pelas palavras.

Depois, uma Joana aparece em céu de primavera
e se junta a David, que Santos é também.
Doutro modo escrito,
a "poesia está em tudo o que vive"
e "na luta dos homens"
e "no olhar em frente" (Mário Dionísio).

Este link responde a Luís Pinto:
valorizar um texto com o talento de uma voz,
ou não,
é uma falsa questão.
Já A. Pinto Correia avança no "olhar em frente"
que tanta falta nos faz.

Descartando ou não o filósofo,
a mesma resposta vou usar.
Desta feita,
com a ajuda de Sebastião da Gama,
meu amigo e professor primário,
poeta da Arrábida e arredores.

(Cfr., aqui, o título "Promessa")

Dizia ele que o mais importante
é que nos entendamos,
quer leiamos Cleópatra
quer leiamos Cleopátra!!!

Sobre o Mário e a Cornucópia,
duas palavrinhas.
A Cornucópia existe e os Luíses também!
O Cintra, o Gaspar, o Pinto e o Durães,
entre outros.
Sobre o Mário
(tão esquecidos são
os Mários neste país:
Leiria, Viegas, Botas...)
Dionísio, só tenho a dizer que
nos conhecemos no supermercado.

Sim!
A poesia está em todo o lado.

Por fim, Amora Silvestre.
Que delicioso nome!
Bergmann aplaudiria com todas as mãos.
Eu também.
O melhor do mundo para todos.
Porque a utopia existe
em todos os quadrantes desta infantil
humanidade que ainda ousa usar a guerra
para adiar os seus profundos problemas.

Este último comentário dedico-o aos Mários
e aos Luíses e a todos os Nomes
que assim sentem.

Ponto. abraços.

CEM ANOS

2007-05-19T01:06:00.000Z

Pablo Picasso, Demoiselles d'Avignon, 1907* by moma.org
Falta o resto da ficha técnica.

Infelizmente, não posso traduzir para português este título. Fica assim. Aliás, nada mais é preciso. Nem título! O quadro está exilado em New York, desde 1939, no MoMA (The Museum of Modern Art - 11 West 53 Street - NY 10019 - 5497), simplesmente entre a 5ª e a 6ª avenidas. Isto, sim! Isto é uma tela. Merci, mon ami, Pablo!

Mais informações: moma.org

(...) "apenas para sozinho não ficar
como sozinho sim ali a olhar para a parede
opaca com este quadro que nunca muda
de posição nem de cor um quadro
verde mate com uma candeia acesa
um puro e terrível picasso exclamei
alguém me perguntou se eu o conhecia
sim andei com ele na escola conheço-o bem
reconheço-o em cada bocadinho de papel tinta
tela óleo verniz olhares estranhos corpos
de visões loucas e ternas reconheço-o sempre
afiámos os nossos lápis com a mesma faca
fomos companheiros de carteira sinto o espanto
nos seus olhos com muita admiração
fomos amigos foste amigo do picasso
interrogavam-se derretidos de louvores indirectos
fui sim
há problema em ter sido amigo dele
não não não é isso então o que é bem pois
como assim e outra vez ainda
nós também somos teus" (...)

excerto de um texto a publicar mais tarde

MEMORIES I

2007-05-17T00:57:00.000Z

S/título. Acrílico sobre papel de parede, 1988 @manus

Lamento interromper esta corrente poética,
mas pedem-me, agora, coisas mais palpáveis.
Do tipo: memórias para os vindouros.
Nunca percebi o que isso é!
Cheira-me sempre a vinho do douro,
ou mais lá de baixo, com caves em Vila Nova
de Gaia, que não é, propriamente, o Porto.
Gosto do Porto. Sempre apoiei as iniciativas
do norte, do sul e do centro.
Gosto do sabor e do corpo de coisas palpáveis.
Não resisti ao desafio.

Aqui fica a primeira impressão.

(SEM TÍTALO)

Em pezinhos de lã

chegou-se à minha beira

e perguntou-me

o que estás aqui a fazer

olhei

eu não estava de facto

a fazer nada

disse-lhe

estou a chorar

mas não vejo lágrimas

nenhumas

pois não

se visses era milagre

e os ministros não fazem milagres

pois não

pois estou aqui

a chorar

para que os ministros

possam fazer milagres

e o menino acrescentou

era disso que suspeitava

mas não chores

foi nesse momento

que me apercebi

que começara a chover

as flores da primavera

sorriram para o menino

que rebolou na relva

para apanhar uma gota

que fugia para são bento

sabes eles sabem

que que que que o sonho

não comanda a vida

finalizou o menino

e eu voltei para casa

EXISTEM POETAS?

2007-05-16T05:56:00.000Z

Monotipia em papel reciclado (23x22 cm) @ manus 2007

A FALA ACIMA DOS NOMES

Quando as mãos se unem à volta do homem,
para nomearem cada respiração dos nomes,
fica o movimento interno a dizer palavra-vida.
A sensação vazia vai-se com a noite do silêncio pleno,
respiração suave dos nomes que nos prendem.
A visão e o vislumbre, o rosto e a fala, a voz e o manto
- desmonotonia do espaço suplente e desvirtuado:
memória, resistência, povo.

Conjugação perfeita de esforços unidos
para nova fonte, nova aventura;
a aventura da fala em música nossa
na revolução da vida, dos corpos, das relações,
dos sonhos.

A fala acima dos nomes é vitória do povo,
da suspensa retirada da liberdade oculta;
novo modo de vida, fala de liberdade.
Os escritos estão podres. É necessário ternura.
O conteúdo maravilha-se. Existem poetas!

NÃO DA LUA

2007-05-16T05:18:00.000Z

Doem-me os olhos
a alma já negra anda
não sei se parta se fique
neste entretanto bicudo
talvez vá talvez fique
ainda não sei o que melhor é
vou ficar por momentos
a escrever esta situação
indecisa e verdadeira
indesejável e não porreira
doem-me os dedos
e eu não queria
preciso deles para amanhã
pintar mais uma tela
desejava tanto
que mais ousassem
só que faralhado tudo está
e ainda dizem que o erro
é que nos ensina
outra forma de afirmar
que é ele que comanda a vida
cá por mim mesmo enganado
esta é imperfeita forma de vida
apesar de algumas juras
e justas queixas do luís
má fortuna dos erros
não nasce do nada de alguém
provavelmente
nem nada disto existe
e mesmo que existisse
resta-nos
a grande capacidade
de dizer não

DESTINAÇÃO

2007-05-14T23:32:00.000Z

Pintura em acrílico (65x50 cm) sobre papel @manus 1988

o que seria de nós
sem computers
sem auto-estradas
sem portagens
sem aviões
sem engarrafamentos
sem céu cinzento
sem inferno

o que seria de nós
sem relógios
sem hora de ponta
sem semáforos
sem supermercado
sem multibanco
sem euros
sem petróleo

o que seria de nós
sem a lua
sem o sol
sem bússola
sem andorinhas
sem primavera
sem jogos
sem pimenta

o que seria de nós
sem dor
sem esperas
sem futuro
sem olhos
sem mãos
sem sonho
sem quimeras

o que seria de nós
sem bi
sem carta
sem livros
sem cds
sem ouvidos
sem música
sem cabelos

o que seria de nós
sem nada
sempre à espera
à espera
sempre à procura
à procura da perfeição
de nós

QUINHENTOS

2007-05-14T00:55:00.000Z

Pintura em acrílico (120X120 cm) sobre tela @manus 1995

Texto para a TRUCA, que continua a ser uma querida,
com quinhentas (imaginem!), sim, 500 edições.
Bem-hajas, sempre, Luís da Truca e da Raposa.
Vale a pena meter o bedelho. Juro!

http://www.truca.pt
http://www.estudioraposa.com/

LUGARES

começar é tudo sim é tudo
é o contrário do sabor a nada
da hesitação a murmúrios mesmo lágrimas

começar é uma aventura
com movimentos sempre infantis
como a vela de um barco que muda
de acordo com o vento
sem nunca esquecer o leme

percebo pouco de navegação
e se assim não fosse e tivesse dinheiro
já tinha comprado um catamaran só para me divertir
sem quaisquer pretensões olímpicas

é por isso que prefiro continuar em terra
onde as sementes dão flores
e os perigos não são menores
em todas e quaisquer esquinas
e cruzamentos

em cada mudança de rumo
há sempre perigo de morte e de vida
acho e penso eu que sou optimista
e até gosto deste sentimento ocidental português

um risco para pisar o limite impossível
e assumir que se pisa
bem sei

AVISO À NAVEGAÇÃO

2007-05-10T01:50:00.000Z

Sem título

Nem desconfiava
desta antiga desafinação
inventor fica calado
antes de ser mercador
talvez seja injusto
neste comentário
só que tão queimado
pelo silêncio optei
não quero qualquer vingança
já que disso nada sei
doem-me logo os dentes
de pensar essa hipótese
deixem-me como sou
mesmo em manhãs de nevoeiro
suponho que dom sebastião
não regresse
por uma dor de simples humano
vivam pois devagar
que a pressa é má conselheira
vive numa floresta abandonada
e já lhe fizeram o funeral
só não percebo por que andam ainda
a elogiar a sua sabedoria
devagar é que se pode ser feliz
o contrário é morrer na estrada
cá por mim prefiro a praia
de preferência
a tentar salvar alguém
até porque além das queixas do jorge
só ouvi elogios ao sueste
mergulhamos na fuzeta
e vamos parar a olhão
dispensando tamanho exagero
comemos perceves na salema
e vamos de visita à falésia do infante
um minuto depois
ou apenas ao serão

AS ÁRVORES

2007-05-10T01:42:00.000Z

AS PESSOAS

Nunca o saberei. É difícil adivinhar o que vai na alma do outro.
Somos pessoas vivas. Temos sentimentos. Sentimos frio, medo e fome.

Somos de carne, osso e sangue. Apesar do volume d’água.

Provavelmente, por isso. A água é primordial. O fogo também.
Nunca o saberei. Talvez por tudo isso e outras coisas mais.
Onde se esconde a água, o sonho, o mais profundo mistério da vida?
Não há razão para a esperança. Adivinho-lhe apenas o sentido...
Os tempos que correm não são da nossa natureza. Apresentam-se

calculistas, previstos, enumerados. São da Era do Insensível,

Programada e Operacional. Simplesmente, e em nome da mão,

quando a energia falha, não funciona.
É essa a diferença. A máquina depende da electricidade; o eu-pessoa depende,

apenas e só, da sua própria energia.
Nem destino, nem promessa. Em cada dia que nasce, é a capacidade
de sonhar que comanda a vida. É o querer enorme e magnífico que emerge

do silêncio e marca a identidade dos movimentos.

*
As árvores são seres vivos. Agitam-se, crescem e dão flores, quando é esse

o seu destino, ao ritmo do tempo.
As pessoas crescem, movem-se, ausentam-se, agitam-se e, até, fogem,

de acordo com as circunstâncias.

*
Não há razões para duvidar das pessoas.
Mudam de morada. Esquecem-se de o comunicar.

Sonham o melhor dos mundos.

Esquecem-se de o procurar. E, um dia, morrem.
As árvores, pelo menos, não fogem. Quando morrem, morrem de pé.

E não se nota tanto!

A PROMESSA

2007-05-09T03:53:00.000Z

Sebastião da Gama, José Régio e Cristovam Pavia

Um trio de luxo que não se pode rejeitar em lado algum.

O Sonho

Pelo Sonho é que vamos,
comovidos e mudos.
Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não haja frutos,
pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
Basta a esperança naquilo
que talvez não teremos.
Basta que a alma demos,
com a mesma alegria,
ao que desconhecemos
e ao que é do dia-a-dia.

Chegamos? Não chegamos?

- Partimos. Vamos. Somos.

Sebastião da Gama
in " Pelo sonho é que vamos "

O VIOLINO DE GARDEN

2007-05-09T03:29:00.000Z

Era de infinito que eu estava a falar
afinal o infinito é tão simples como
as preocupações diárias e o pão de azeite
para quem ama a serra de azeitão
mais conhecida por arrábida
é tudo relativo na teoria de eistein
curiosamente também no dia a dia da gente vulgar
é claro que tudo o que está em cima
é semelhante ao que está em baixo
e versa-vice de algum modo de aproxima
mas prefiro o som do violino
que juntamente com o do piano
alegram a vida e a alma
é só experimentar juntá-los
noites após noites e em local adequado
para sonatas e melodias de encantar
como as de alguns criadores sem nome
já que estamos no século do futuro
e o futuro nunca teve nome
vem aí devagarinho
só os homens têm pressa
o futuro nunca é mensurável nunca
mesmo com a agitação dos dias
a inflação e o caderno de contas nacionais
o futuro é o presente melhor
à partida
à chegada revela-se o mesmo de sempre
a corda na garganta
as contas sempre difíceis de manter em dia
e aquela chatice do tempo
ou melhor dizendo da sua falta
é isto a vida dos homens
deixo para uma mulher falar das mulheres
sempre insatisfação
e o infinito a espreitar sempre sobre a nossa cabeça

FIGURA

2007-05-08T14:49:00.000Z

Já não sei
onde era princípio
e fim
nunca saberei.
Já não sei
como começou.

Do começo do caminho
até ao fim da estrada,
nada saberei.
E voltar atrás
nada resolve.

Vou no vento
na tempestade
da montanha.
Conheço o musgo
e o gelo.
De nada me vale
conhecer.

Estou
onde a vida
se escapa
entre os dedos
E
só
a visão
da alma
me salva

Perdi-me
e
não
sei
por
quê

AQUI, TERRA DA (RE)CRIAÇÃO

2007-04-03T00:57:00.000Z

Como estreia, nesta terra de todos, o barro joga bem com recriação
das origens, sustento da alma, raízes, esperança, sonho.

Porventura, paz e pombas.
Têm-me pedido poesia, contos, biografia, ilustrações, pinturas,
crónicas, memórias e não-sei-que-mais... Tudo o que puderes!
OK! Tentarei dar o melhor do pouco e, por vezes, do muito pouco que tenho.

Acima de tudo (e isto não é novidade para quem me conhece), prometo a ironia,

o sarcasmo, o mal-dizer, desta feita em dose maior e por conta própria,

como convém a um ser livre.

Só que esta atitude implica, igualmente, redobrada e atenta responsabilidade.
Pronto, já ultrapassei os limites do sério... Raios de sol me queimem!
Vou, pois, colocar a púcara ao forno que se faz tarde.
Bom dia, pessoal da estiva!!!